“松坡啊……”他轻轻唤着蔡锷的表字，像是老友间的闲聊，又像是孤独者的倾诉，“外头的热闹，你都看到了吧？咱们当年在云南讲武堂喝酒吹牛时盼着的局面，总算……总算是有个眉目了。这天下，算是暂时安生下来了。”

他停顿了很长一段时间，目光似乎透过窗户，望向了更远、更深的黑暗，“可是……我这心里头，咋个比打仗的时候还要慌呢？”

“几十万弟兄要回家，要吃饭，要活路，这是第一桩难事。那些今天还在台上跟我们拱手作揖的旧人，转过背去，哪个心里没揣着小九九？这官场的风气，还没怎么着呢，就已经有些不像样子了，这是第二桩。还有更凶险的……”他的声音愈发低沉，带着寒意，“东边的那个邻居，亡我之心不死啊，留下的那些暗桩，比明刀明枪更难对付。”

他伸出手，用手指轻轻拂过灵位上冰凉的刻字，动作轻柔得近乎虔诚。

“松坡，你走得早，是清净了。把我们这些老兄弟留在世上，对付这些乱七八糟的扯皮事，还有那些笑里藏刀的勾当。”他长长地、无声地叹了口气，胸膛起伏了一下，那双惯于握枪、布满老茧的手，此刻微微攥紧，

“你说，这接下来的仗，没有硝烟，看不见敌人，甚至……可能敌人就藏在身边，藏在欢呼的人群里，藏在……这偌大政府的某个角落。这仗，该怎么打？”

没有人回答他。只有窗外偶尔传来的一声夜鸦的啼叫，划破了深夜的寂静，更添几分苍凉。灵位静静地立在那里，仿佛一个沉默的见证者。龙骧就那样站着，像一尊凝固的雕像，融入了这荣光庆典之后，无边无际的、充满未知的暗影之中。他最后几乎是用气音，喃喃地，既像是问蔡锷，又像是问自己：

“松坡，你说……这场仗，是不是才他妈的刚刚开始？”

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