练兵场，利剑小队出发前的隐蔽营地，空气凝滞得像块冻透的铁。

徐长三，利剑的队长，正蜷在一张吱呀作响的破木凳上。他整个人陷在灯影最深处，那张被风霜刻满沟壑、在南方湿冷山野里摔打出来的脸，此刻绷得如同铁铸。

他粗糙的手指指关节粗大，布满老茧和细碎的伤痕，正一遍又一遍，极其缓慢地捻着一张小小的、边缘早已磨得发毛的照片。

照片上，是个笑容腼腆的年轻女人，怀里抱着个眼睛亮晶晶的孩子，背景是南方某个小村镇模糊的屋檐一角。

就在昨天，一份辗转送抵的绝密情报里夹杂着几张模糊不清的航拍照片，在那片被标注为“丰台以东十七里，疑似敌前指区域”的焦土边缘，几处残垣断壁的轮廓，竟诡异地与这照片上的屋檐重叠起来。

一股冰冷的、带着铁锈味的寒意瞬间攫住了他的心脏，又被他用更大的力气死死摁回胸膛深处。

“龟儿些……”他喉头滚动，用只有自己能听见的声音挤出这几个字，带着西南山民特有的那种粗糙腔调，每一个音节都像在砂纸上磨过，浸透了粘稠的恨意。

照片被他小心地、以一种近乎痉挛的动作塞进贴胸的口袋深处，那粗布军装下坚硬冰冷的手枪枪柄正抵着它。他猛地站起身，木凳发出一声刺耳的呻吟。

“都他娘的给老子打起精神！家伙事儿再查一遍！今晚这雨，就是老天爷给咱披的隐身衣！哪个要是脚底下打滑，栽了跟头，误了大事，”

他鹰隼般的目光扫过面前八个同样沉默如铁的队员，声音不大，却像淬了冰的刀子刮过所有人的耳朵，“老子亲自送他上路，省得丢人！”

队员们没人吭声，回应他的只有一片金属部件在黑暗中发出的轻微、利落却又充满力道的“咔哒”声。

每个人的动作都精准得像同一个模子里倒出来的，检查弹匣，确保匕首在腿侧的皮鞘里滑动顺畅，将油布紧紧裹在那些珍贵而沉默的“启式”消音冲锋枪上——这来自领袖唐启亲自“点拨”军工局弄出的稀罕物，是黑夜里的獠牙。