“砰！”

“再来！”

“砰！”

……

一声声沉闷而执着的撞击声，在空旷的河岸边单调地回荡，如同战鼓，敲击着黄昏。

日头渐渐升高，变得毒辣起来，炽烈的阳光毫无遮拦地倾泻而下，将凌云裸露的皮肤晒得黝黑发亮，汗水如同小溪般从额头、鬓角、脊背不断涌出。

豆大的汗珠顺着他的脸颊、脖颈滚落，滴落在身下被晒得滚烫的鹅卵石上，发出“嗤”的轻响，瞬间便化作一缕白汽蒸发殆尽。

他的拳头，早已红肿不堪，指关节破皮、渗血，在反复的撞击下，伤口与石头摩擦，带来火辣辣的灼烧感。每一次挥拳，都像是在撕裂刚刚结痂的伤口，带来一阵阵撕心裂肺、深入骨髓的痛楚。

偶尔有路过的行人，看到这个在烈日下疯狂挥拳砸石的年轻人，无不惊愕侧目，指指点点，窃窃私语。

“这小伙子是疯了吗？好端端的用拳头砸石头？”

“怕不是受了什么天大的刺激，想不开吧？”

“啧啧，快看他的手，都破皮流血了，看着都疼……”

这些议论声，如同微风拂过水面，没有在凌云心中留下丝毫痕迹。

他的耳朵仿佛自动屏蔽了外界的一切噪音。他的眼中，只剩下那块冰冷、坚硬、仿佛永恒不变的青石靶子，以及自己那只仿佛不知疲倦、一次次破空挥出的、伤痕累累的拳头。

疼痛，在无数次重复的冲击下，似乎变得有些麻木了。

但他的精神却异常集中。脑海里，石磊出拳时那简洁、高效、充满爆炸性力量的动作画面，被一遍又一遍地回放、拆解、重组。他不断在疼痛的间隙调整着自己的姿势、发力的角度、力量的传导路径……

渐渐地，一种模糊的明悟在他心中升起。他忽然发现，石磊的拳法，绝非他过去所鄙夷的那般“粗鄙”。

那看似简单直接的一拳，实则蕴含着极为精妙的发力技巧——它并非单纯依靠手臂的蛮力，而是将脚掌抓地之力、腿部蹬踏之力、腰部拧转之力、背部推送之力，通过某种独特的、千锤百炼的协调方式，层层叠加，最终汇聚成一股无坚不摧的洪流，由拳锋悍然爆发！

这是一种将全身力量瞬间凝聚于一点、爆发于一点的至高技巧。

一种……他过去身为天之骄子时，从未正眼瞧过、属于脚踏实地“凡人”的、朴实而伟大的智慧。

他开始笨拙地尝试着模仿这种感觉。

力量从脚掌深深踏入大地开始发起，通过腿部肌肉的猛烈收缩绷紧，将力量向上传递；抵达腰部时，核心肌群骤然发力扭转，如同拧紧的发条；再通过背阔肌的伸展推送，带动肩膀；最后，这股经过层层传导、不断加速的力量洪流，才通过绷紧如铁的手臂，毫无保留地灌注到紧握鹅卵石的拳锋之上！

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一次。

两次。

三次。

……

他的动作，依旧显得笨拙而僵硬，充满了新手的生涩。

但每一次挥拳，似乎都比上一次，多了一丝不易察觉的协调性，多了一分力量传导的顺畅感。

拳头与石头碰撞发出的闷响，也渐渐发生了变化，不再那么空洞，而是变得更加沉闷、更加厚实，仿佛蕴含着更强的冲击力。

夕阳终于沉入远山，将漫天云霞染成一片绚烂的金红，也将凌云在河滩上孤独挥拳的身影拉得很长很长，投射在布满鹅卵石的河岸上。

他终于停了下来。

不是因为放弃，而是因为双臂已经酸痛沉重得如同灌满了铅块，再也无法抬起。那只饱经摧残的右手，更是肿得像个发酵的馒头，皮肤被撑得发亮，破口处渗出的血丝已经凝固成暗红色，连最基本的弯曲握拳都做不到。

他颓然地瘫坐在冰冷的河岸边，喘息粗重如牛。用尽最后一点力气，将那双红肿不堪、刺痛难忍的手，小心翼翼地浸入微凉流动的河水中。

刺骨的凉意瞬间包裹了灼热疼痛的伤处，带来一丝短暂的、令人战栗的舒缓，却无法驱散全身肌肉那深入骨髓的酸软与疲惫。

凌云低头，看着浸泡在河水中、依旧红肿的拳头，又抬眼望向岸边那些在暮色中依旧沉默而坚硬的鹅卵石。忽然，他的嘴角，缓缓地，勾起了一抹极其细微的弧度。

很淡，却无比真实。

他没有砸碎任何一块石头。

甚至，连一块最小的石子都没有成功击破。

但他心中无比清楚，自己已经迈出了至关重要的一步。

一步……与过去那个骄傲自负、眼高于顶的凌云，彻底割裂、分道扬镳的第一步！

过去的他，对炼体之术嗤之以鼻，认为那是舍本逐末的愚行，是只有没有天赋的庸人才会选择的道路。

他坚信灵力至上，坚信天赋灵根决定一切，坚信技巧可以凌驾于力量之上。

可现在，他却心甘情愿地、近乎自虐地，用自己的血肉之躯，用这只曾经只用来捏诀御剑的手，紧握着坚硬的石头，一遍又一遍，狠狠砸向另一块更加坚硬的石头，去主动承受痛苦，去锤炼这具他曾经完全忽视、视为累赘的凡胎肉体！

这不仅仅是在练习一套拳法。

这更是一场对心性的残酷磨砺！

是他在用最直接、最痛苦的方式告诉自己：没有什么一蹴而就的捷径可走，没有什么天赋可以永远依赖。

想要重新获得力量，想要在这残酷的世道中挺直脊梁站起来，想要找回自己失去的一切尊严和荣耀，就必须付出实打实的、带着血与汗的代价，承受这锥心刺骨的痛苦！

夜幕如墨，悄然笼罩四野，点点星光开始在天幕上闪烁。

凌云拖着几乎散架的身体，一步一挪地回到了那间栖身的破败庙宇。

强撑着精神，他按照卖花女曾经教他的方法，在庙宇周围昏暗的角落里，摸索着采集了一些具有消肿止痛功效的常见草药。就着微弱的月光，将草药放在石臼中仔细捣碎，挤出深绿色的汁液，小心地敷在自己红肿破皮的拳头上。那清凉的药汁接触伤口的瞬间，带来一阵尖锐的刺痛，随即是微微的麻痒。他用找来的、相对干净的布条，一圈一圈，仔细地将伤处包裹好。

做完这一切，他强忍着手臂的酸痛，盘膝坐在冰冷的蒲团上，开始了每日雷打不动的吐纳。

丹田之中，那一缕灵气依旧微弱得如同风中的烛火，摇曳不定。

然而，此刻凌云的心境，却如同庙外深沉的夜空，前所未有的平静、澄澈。

他不再像过去那样，焦躁地渴望着灵气如江河般奔涌；不再因为进展缓慢而焦虑不安，患得患失。

他开始真正地沉浸其中，享受这个缓慢积累、水到渠成的过程。

无论是丹田内那一丝一丝增长的灵气，还是拳头上那一点一滴磨砺出的力量与技巧。

日子，便在这枯燥的重复与身体的痛楚中，一天天悄然流逝。

每天清晨，天边刚泛起一丝朦胧的鱼肚白，晨露还沉重地压在草叶上，凌云的身影便已准时出现在寂静的河岸边。

清理渠沟的活计，他依旧在做，这是他目前赖以生存的根本。但他会竭尽全力地压缩休息时间，挤出每一个可能的间隙，用来练习那套已然刻入骨髓的拳法。

他依旧在模仿石磊的《碎石拳》动作。