石云天第二天一早醒后，工棚外的雾气比昨天还浓，白茫茫的，伸手不见五指。

他坐起来，没有点灯，就着黑暗把那叠图从怀里掏出来，用手指一张一张地摸，确认每一张都在。

“云天哥？”王小虎的声音从墙角传来，带着没睡醒的沙哑。

“嗯。”

“几点了？”

“该起了。”

石云天站起来，把图折好塞进怀里。

汉环刀靠在手边，他拎起来背在背上，走到门口，推开门。

雾气涌进来，凉飕飕的，带着河水的腥味。

马小健已经站在门外了，青虹剑背在背上，不知道什么时候起来的。

“走吧。”石云天说。

两人沿着铁路线往桥头走，雾气在铁轨上凝结成细密的水珠，踩上去滑溜溜的。

远处传来鸟叫声，一声接一声，像是有人在雾里吹哨子。

桥头的岗哨换了人。

昨天那个排长不在，换成了一张生面孔，二十出头，皮肤黝黑，端着一支步枪靠在桥墩上，像是在站岗又像是在打盹。

听见脚步声，他睁开眼，目光从石云天扫到马小健，又从马小健扫回石云天。

“又是你们？”

“路过。”石云天说。

那人没再问，转回头继续靠在那里。

石云天没有停步，直接上了桥。

铁轨在脚下延伸，被雾气吞没。

他走到桥中间，停下来，扶着栏杆往下看。

河水是灰白色的，看不见底，只能听见水流的声音。

“你每天都来。”马小健站在他身后。

“嗯。”

“看什么？”

“看桥什么时候断。”

马小健没说话，也扶着栏杆往下看。

河水在雾里发出沉闷的响声，像是有什么东西在水底翻涌。

石云天从怀里掏出图，展开。

这是他画的最后一张，桥的剖面图，钢梁的每一根斜撑都标了序号，受力点用红笔圈了出来。

“鬼子的大部队来了，这座桥撑不了几天。”他说，“不是被炸断，就是被踩断。”

马小健静静看着那图。

石云天把图折好，塞回怀里。

刚要转身，桥那头传来一声枪响。

砰——

声音不大，像是隔了很远，但在雾气里传得格外清楚。

马小健的手按在了剑柄上。

石云天没有动，他侧耳听了几息，又传来第二声，第三声，不是连发，是单发，每一枪之间间隔两三秒，节奏很稳。