引路群岛的事完了。地翁回了地火岛，余烬回了火山口，地生留在岛上守地火石灯。三盏石灯并排搁在岛顶，火苗稳稳的。花圃的日子又慢下来。

小海每天早上起来擦灯，从初的石灯擦到自己的椰壳灯，擦完蹲在花圃前面吃阿白烙的饼。叶寂擦完灯去海边看阿舵掰饼，阿念端合灯照海。海面上远远近近全是光，引路群岛方向那一片新亮的青光也稳稳地融在光海里。

第七天早上，海上来了条船。不是东南边来的，不是东边，不是西边，不是北边，不是南边。是西南方向，一个从来没指过的方向。船不大，船板旧旧的，船头挂着一盏灯。不是铜灯，不是石灯，不是瓷灯。是陶的。粗陶，没上釉，和碗岛上阿瓷烧的那些碗一样胎质，但更糙，陶面上能看见手指按过的痕迹。火苗不是金黄，不是浅金，不是橘红，不是青光。是灰白的，暗沉沉的，像快燃尽的炭。

船板上躺着一个人，脸朝下，一动不动。阿木把他翻过来，是个中年男人，四十来岁，脸上全是盐渍，嘴唇干裂发黑。穿一件灰布衫，袖子卷到肘弯，小臂上有疤。不是暗疤，不是火疤，是野兽抓的。三道爪痕，旧的，从手腕一直划到肘弯，疤痕泛白。

灌了水，醒了。睁开眼看见花圃里的灯，愣了很久。八十二盏金灯，四盏白灯，两盏老灯，一盏椰壳灯。全亮着。然后哭了。没声，泪顺着脸颊往下淌，滴在船板上。

“真有这么多灯。”他声音哑得像砂纸磨石头。

叶寂蹲下。“从哪儿来？”

“西南边。光岛。”中年男人撑着坐起来，靠在船舷上。他把那只带疤的手搭在膝盖上，看着花圃里的灯，一盏一盏数过去。“岛上没有灯。不是灭了，是从来没有过。岛上从来没有灯。只有地光。”

阿舵拄着棍子挪过来，低头看他小臂上那三道爪痕。“没有灯？那你们怎么活的？”

“地光。岛底下有地光脉，和地火脉一样，但冒的不是火，是光。灰白的光从地缝里往上透，白天晚上都亮。岛上的人靠地光活着，不用点灯，地光自己亮。”他把手伸到花圃的灯光下，摊开掌心。掌纹里隐隐透出灰白的光，和快燃尽的炭一个颜色。“我们生下来就在地光里，地光渗进皮肉里，手心会发亮。但地光越来越暗了。”

他把手伸进怀里，掏出一封信。信封是树皮做的，粗粗的，封口用草绳扎着，草绳已经磨得起毛了。信纸上写着四个字，字迹粗硬，是拿炭条写的，每一笔都用力，入纸三分。

“救救我们。光要灭了。”