此刻，任何赞誉，在如此沉重的牺牲面前，都显得轻飘飘的。

消息像长了翅膀一样飞遍西线。第二天，法国报纸用夸张的字眼报道了“东方雄狮的怒吼”，英国泰晤士报的标题则是“来自东方的坚韧：华夏军人在帕森达勒的奇迹”。

李宗仁这个名字，和他麾下那支死战不退的华夏远征军，一夜之间震动了整个协约国高层。

而在万里之外的北京，总统府的书房里，唐启拿着刚刚收到的加密战报，看了很久很久。

窗外是秋高气爽的北平天空，而他的眼前，仿佛看到了佛兰德那无尽的雨幕和泥泞，看到了那面插在焦土上的、残破却骄傲的红色旗帜。他轻轻放下电文，走到巨幅世界地图前，用手指在欧洲西线那个不起眼的“帕森达勒”位置，重重地点了一下。

“宗仁，辛苦了。”他低声自语，声音里听不出太多情绪，但那双总是波澜不惊的眼睛里，似乎有极细微的光闪动了一下，“这，只是开始。”

一九一八年，腊月廿三，西线，默兹-阿尔贡一带。

冷，那是浸到骨头缝里的湿冷。法兰西这地界的冬天，比咱们西南难熬多了。这儿的冷，像是裹着一层湿透了的烂棉絮，无孔不入，黏在你身上，让你从里到外都透着一股子寒气，甩都甩不脱。

战壕里的泥水半冻不冻，踩上去一脚深一脚浅，咕叽咕叽响，溅起的泥点子立马就能在军裤上结一层薄冰。哈出的白气儿还没散开，就似乎给冻在了半空中。

阵地上静得出奇，只有偶尔远处传来几声冷炮的闷响，或者哪个哨兵冻得跺脚的动静，更显得这空旷死寂得吓人。

仗打到这个份上，两边都像是累瘫了的野兽，蜷缩在各自的巢穴里，舔舐伤口，积蓄着下一波拼死撕咬的力气。

自打咱们华夏远征军调防到这鬼地方，跟对面那些戴尖顶盔的德国佬对峙了小半年，这种令人窒息的宁静比枪林弹雨还让人心头发毛。