“明天拂晓总攻，”他放下望远镜，声音冷得像冰，“第一时间打鬼子炮团，给百姓留条活路。告诉各团，见到戴白毛巾的晋绥军别开枪，他们是赵师长的人，早就跟咱们通过气了。”

回到指挥部时，帐篷里的油灯下，副总指挥正对着地图出神。陈振华凑过去，看见他在“太原”和“武汉”之间画了条虚线，旁边写着“民心”两个字。

“你说，”副总指挥忽然开口，“等咱们拿下太原，把百姓安顿好，是不是该办所学校？”

陈振华愣了一下，随即笑了：“不光要办学校，还得办兵工厂，让铁匠们别砸铁锅了，改造炮弹。”

“好主意。”副总指挥的手指在地图上轻轻敲击，“等打跑了小鬼子，就让孩子们坐在教室里念书，让工人们在工厂里造炮，再也不用躲炮弹，再也不用饿肚子。”

帐篷外的雪越下越大，盖住了战壕的轮廓，却盖不住士兵们的低声哼唱。那是首刚编的歌：“打太原，救百姓，缴大炮，赶鬼子……”歌声穿过风雪，在寂静的夜里传出很远，像在为即将到来的黎明伴奏。

陈振华望着帐篷外的雪光，忽然觉得这寒冷的夜里藏着股滚烫的劲儿——那是五万太原百姓的期待，是千万华北人民的盼头，是比任何炮弹都更有力量的东西。

他知道，明天的炮火会很猛烈，但当硝烟散去时，这片土地上终将长出新的希望。

秋雪落在太原城墙的垛口上，融化成浑浊的水流，沿着弹痕累累的墙面蜿蜒而下，像一道道凝固的血痕。

陈振华站在临时指挥所外搭建的观察哨里，望着望远镜中城楼上突然变得稀疏的晋绥军哨兵，嘴角勾起一抹冷冽的弧度——就在半小时前，晋西的侦察兵传回消息：阎长官带着三万嫡系，已从丘陵镇南下，正往西安方向溃逃，据说要转道武汉，去“证明抗日决心”。

“旅长，独立六团那边来电，柳林县的晋绥军缴械了。”作战参谋将电报递过来，纸张边缘被雪水浸得发皱，

“他们的团长说，看见阎长官的专机从太原上空飞过，往南去了，弟兄们就不想打了。”

陈振华接过电报，指尖在“缴械”二字上停顿片刻。这并不意外——阎长官这一走，等于抽走了晋绥军最后的主心骨。

那些被裹挟在太原城里的士兵，多半是被抓壮丁来的农民，本就无心恋战，如今靠山崩塌，溃散只是早晚的事。

帐篷外传来脚步声，侦查人员裹着一身风雪闯进来，手里扬着一份从空中丢下来的传单：“阎长官这老狐狸，跑之前还撒了这个！说什么‘暂避锋芒，武汉再会’，哄谁呢？”

副总参谋长接过传单，只见上面印着阎长官的亲笔字，通篇都是“抗日救国”的空话，字里行间却透着对晋绥军的弃之不顾。